Huelo el libro.
Y retengo un perfume
como una vocal de apoyo inadvertida que previene la cacofonía.
El libro lo sabe y yo lo sé.
Él es el soporte invencible. Yo soy la carne.
Busco una mota de polvo o de saliva que me espere sumergida entre la tinta.
Saliva satinada en un tú con acento diacrítico.
En un tu posesivo.
En un tu que me nombre y que me escupa.

La Fundación Fondo Internacional de las Artes, FIArt, se suma a la celebración del 21 de marzo, Día Mundial de la Poesía, ofreciendo una lectura abierta de poemas.

Coordinarán el recital los poetas Julia Sáez-Angulo y Luis Pino.

Con la participación de:

Maica Bas
Joaquín Pavía Cardell
Manuel Muñoz Hidalgo
Julio Santiago
Andrés González Andino
Verónica Delgado
Emilio Porta


Fundación Fondo Internacional de las Artes, FIArt
C/ Infantas, 27, 2º Izquierda
28004 Madrid
Tel: 91 525 23 53
fiartorg@gmail.com

Ponerme uñas postizas
con la pegatina ovalada de diez mandarinas.
Y teclear hierática en una caja registradora.
¿Cuántos huevos va a llevarse, caballero?
Escribir catorce esdrújulas en mi pizarra.
O sentar a mis muñecos y operarlos.
(Tengo mascarilla de dentista. Soy afortunada).

EL EMBARGO

Señol jues, pasi usté más alanti
y que entrin tos esos.
No le dé a usté ansia
no le dé a usté mieo...
Si venís antiayel a afligila
sos tumbo a la puerta. ¡Pero ya s'ha muerto!
Embargal, embargal los avíos,
que aquí no hay dinero:
lo he gastao en comías pa ella
y en boticas que no le sirvieron;
y eso que me quea,
porque no me dio tiempo a vendello,
ya me está sobrando,
ya me está jediendo.
Embargal esi sacho de pico,
y esas jocis clavás en el techo,
y esa segureja
y ese cacho e liendro...
¡Jerramientas, que no quedi una!
¿Ya pa qué las quiero?
Si tuviá que ganalo pa ella,
¡cualisquiá me quitaba a mí eso!
Pero ya no quio vel esi sacho,
ni esas jocis clavás en el techo,
ni esa segureja
ni ese cacho e liendro...
¡Pero a vel, señol jues: cuidaíto
si alguno de esos
es osao de tocali a esa cama
ondi ella s'ha muerto:
la camita ondi yo la he querío
cuando dambos estábamos güenos;
la camita ondi yo la he cuidiau,
la camita ondi estuvo su cuerpo
cuatro mesis vivo
y una noche muerto!...
Señol jues: que nenguno sea osao
de tocali a esa cama ni un pelo,
porque aquí lo jinco
delanti usté mesmo.
Lleváisoslo todu,
todu, menus eso,
que esas mantas tienin
suol de su cuerpo...
¡y me güelin, me güelin a ella
ca ves que las güelo!...


Gabriel y Galán, poema extraído de sus "Extremeñas".

Los trabajadores de la palabra hablan mucho últimamente de por qué escriben.
Hace tiempo leí un artículo en el que Julio Wallovits afirmaba que el arte es “salirse de uno mismo para observarse”. Esta idea de desdoblamiento, algo narcisista, me parece acertada. Aunque, extendería la observación a más realidades que a uno mismo, seguramente en la selección del material real observado hallaríamos tanta individualidad como en el espejo, y sería, además, un proceso mucho menos aburrido.

Faltaría que nos planteáramos por qué las palabras y no un buen pincel azotador. Si la condición de palabra, primeramente que la de imagen, llama y refiere, la literatura es una necesidad de renombrar. Una traducción creativa que necesariamente nace y muere en el metalenguaje. En este otro decir el significante puede perder el vínculo con su significado o estrecharlo, es ahí cuando se impone una representación si no nueva, renovada, y donde imagen y palabra resultan partes de un mismo entramado.
Luego, está el artista: con él llegó el peligro.

THE NIGHT OF THE HUNTER

La noche y el cercano chillido de mi ropa tendida.
Una jaula abierta y tres plumas verdes de un papagayo.
Bajo mi lecho hay un lago,
un lago espeso que no me hunde.
El agua me da miedo y, a esta hora,
se confunde con la tinta de un calamar.
Y el silencio.
En noches de silencio exacto
se perfila en mi ventana
la sombra de un predicador.

LA FONÉTICA MANDA

Hoy tengo ganas de hacer algo malo.
No es por mí es por esta habitación.
¿Sabes cómo se dice huérfano en italiano?
ORFANO
El diptongo we evoluciona a o,
como en nuestro sustantivo "orfandad".
Ojalá la f evolucionara a g.
Así orfano sería un instrumento musical.
A mí me gustaría tener un órgano.
Sería un verdadero false friend.

Hoy tengo ganas de hacer algo malo,
De quemar algo y acostarme con un hombre casado.
De envenenar a un perro, tengo ganas.
De abrir un coche con una horquilla y conducirlo a un canal.

Al principio me daba miedo Venezia.
Tenía una sensación extraña, como una fobia, como si me ahogara de belleza y agua. Las calles de Venezia son demasiado estrechas.

Allí en el canal grande quiero ver un coche, un coche largo y oscuro, fúnebre, un coche de muertos. Eso es malo y feo. Y yo hoy tengo ganas de hacer algo malo.
Y feo.