Sara Huete

Son unos minutos antes del abandono.
Los insectos son ejemplo de este grito.
Parece que su último aleteo
resumiera una vida y la explicara.
Pasa con los libros que se acaban
o con los viejos vestidos de una madre.
En un último contacto, sea cual sea,
las bocas son peores que los ojos,
sugieren un deseo inexplicable
cuando no hay más remedio que la huida.
Entonces la invasión es a cuchillo.
Hay bocas en los cines y en las olas.
El tipo de la tele habla del tiempo
y sólo bocas predicen mi península.

CONJURO

No maldigas las noches de aquel mayo.
Ni te atrevas siquiera a mencionarme.
Sabes bien que el lenguaje es todo farsa
y que no hay exorcismo si no hay guerra.
Modera bien tu rabia y tu talento.
Respeta, que el amor no es otra cosa.
Y sigue conjurando mis coladas,
mis cuadros, mis gazpachos, mis verdades.
Conjura, que es lo tuyo, y luego arde:
que sé vivir sin ropa, sin comida
sin arte y sin certezas, sé quererte.